Zu kurz die Zeit, dass ich preisen könnte dein Haar.

jedes einzelne muß ich zählen und loben: 

andere Liebende haben genug an dem, was sie sehen, 

ich will einzig nur dein Haarkünstler sein.

 

In Italien warst Medusa du getauft, 

weil hoch hinauf ins Licht  sich schlängelt dein Haar.

Ich nenn dich meine verwirrend verrückt Verwilderte: 

mein Herz kennt die Türen zu deinem Haar.

Solltest du vom Weg abkommen in deinem eigenen Haar, 

vergiß mich nicht, denk an meine Liebe, 

daß ich nicht verlorengehe ohne deine Mähne

 

in dieser Schattenwelt auf allen Wegen, 

dunkel ist sie nur, und vergänglich sind die Schmerzen, 

bis die Sonne erklimmt den Turm deines Haars.

 

Pablo Neruda, aus "Hungrig bin ich, will deinen Mund"

Liebessonette, Sammlung Luchterhand